Prologue - Maya
On me nomme Maya…simplement Maya ! Merci d’avance de ne pas me sortir le coup de « Maya l’Abeille » je crois qu’on connais tous assez bien la blague ! Cela fais dix-huit années que je vis en ce monde que vous appelez « Monde Réel »
Je ne comprendrais d’ailleurs jamais cette façon de voir, réel…comment pouvons nous être sûr d’être réel ? Et si nous n’étions tout simplement que le fruit d’une imagination nous aussi ? Si c’est le cas…seul un esprit malade aurais pu inventer ce monde tellement inintéressant…
Nos vies à tous sont tellement…banales et sans intérêt, rien ne viens troubler la normalité de cette Terre, et moi je semble être la seule à m’en rendre compte, les gens autour de moi ont l’air de n’être que des pièces sur un plateau d’échecs, ils font partie du jeu.
Quand à moi…je ne suis qu’un grain de poussière, personne ne semble me voir et pourtant tous cherche perpétuellement à m’éliminer.
Ici, la seule chose que l’on s’accorde à trouver anormale, c’est moi, mais si par anormale ils entendent « différente d’eux » alors oui, je le clame haut et fort je suis anormale ! J’ai des idées différentes des autres, je me demande parfois si je suis humaine…si je fais partie du groupe. Je vis dans un autre monde, celui que je m’invente, et en dehors de ce monde…je ne suis plus rien.
On me qualifie de « folle » parfois, mais je suis loin de l’être. J’aime l’imaginaire, je hais ma vie, et je prie à chaque seconde que la mort m’emporte loin de ce monde qui ne semble pas être le mien.
On dis souvent « l’imaginaire es la seule arme des enfants contre ce monde » et bien si c’est le cas alors je veux bien que l’on me dise que je ne suis qu’une enfant…
On me nomme Maya…simplement Maya ! Merci d’avance de ne pas me sortir le coup de « Maya l’Abeille » je crois qu’on connais tous assez bien la blague ! Cela fais dix-huit années que je vis en ce monde que vous appelez « Monde Réel »
Je ne comprendrais d’ailleurs jamais cette façon de voir, réel…comment pouvons nous être sûr d’être réel ? Et si nous n’étions tout simplement que le fruit d’une imagination nous aussi ? Si c’est le cas…seul un esprit malade aurais pu inventer ce monde tellement inintéressant…
Nos vies à tous sont tellement…banales et sans intérêt, rien ne viens troubler la normalité de cette Terre, et moi je semble être la seule à m’en rendre compte, les gens autour de moi ont l’air de n’être que des pièces sur un plateau d’échecs, ils font partie du jeu.
Quand à moi…je ne suis qu’un grain de poussière, personne ne semble me voir et pourtant tous cherche perpétuellement à m’éliminer.
Ici, la seule chose que l’on s’accorde à trouver anormale, c’est moi, mais si par anormale ils entendent « différente d’eux » alors oui, je le clame haut et fort je suis anormale ! J’ai des idées différentes des autres, je me demande parfois si je suis humaine…si je fais partie du groupe. Je vis dans un autre monde, celui que je m’invente, et en dehors de ce monde…je ne suis plus rien.
On me qualifie de « folle » parfois, mais je suis loin de l’être. J’aime l’imaginaire, je hais ma vie, et je prie à chaque seconde que la mort m’emporte loin de ce monde qui ne semble pas être le mien.
On dis souvent « l’imaginaire es la seule arme des enfants contre ce monde » et bien si c’est le cas alors je veux bien que l’on me dise que je ne suis qu’une enfant…